No instante em que meu noivo me pediu para não o chamar de meu futuro marido, algo dentro de mim congelou. Ao nosso redor, talheres tilintavam contra porcelana, taças de champanhe tilintavam suavemente, sua mãe ria como se vidro estivesse se estilhaçando… mas, no fundo do meu ser, algo fiel e ancestral morreu silenciosamente.
Ele só havia dito isso uma vez.
"Meu futuro marido não gosta de azeitonas", eu disse ao garçom com um sorriso, retirando o pratinho do prato de Adrian.
Os dedos de Adrian pararam sobre a taça de vinho. Então, ele se virou para mim com aquela expressão polida e elegante que reservava para investidores, câmeras e as mulheres que queria encantar.
"Não me chame de seu futuro marido."
Ele disse isso com delicadeza. De alguma forma, isso tornou tudo ainda mais cruel.
Do outro lado da mesa, sua irmã Camille sorriu sarcasticamente. Sua mãe, Vivienne, olhou para o meu anel de noivado como se estivesse verificando se ele havia se tornado falso.
Pisquei uma vez. "Como?"
Adrian recostou-se na cadeira. "Estamos noivos, Mara. Não casados. Não faça parecer que é algo tão... permanente."
Vivienne soltou um suspiro suave. "Os homens precisam de espaço para respirar, querido."
Camille ergueu sua taça de champanhe. "Especialmente quando se casam com alguém superior a elas."
Senti uma queimação na garganta, mas minhas mãos permaneceram entrelaçadas no colo. Eu havia aprendido a manter a compostura em salas de reuniões cheias de homens que confundiam silêncio com fraqueza.
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